Ihr dachtet, ich wäre weg. Ich war nicht weg. Ich war kahl.
Das ist ein Unterschied. In Ostfriesland im Winter sieht die Landschaft ohnehin aus, als hätte jemand den Farbstift vergessen — alles grau, alles flach, alle in Regenjacken. Ich ohne Blätter falle da kaum auf.
Siebzehn Nächte unter null. Die tiefste: minus acht. Für Ostfriesland schon fast dramatisch. In Bayern hätten sie das nicht mal als Winter bezeichnet.
Aber: Der April kam. Er kommt immer. Das ist das einzige, worauf ich mich verlasse — außer dem Wind, der hier sowieso nie aufhört.
Ich bin noch hier. Wer einen ostfriesischen Winter überlebt hat, hat das Recht auf einen vollständigen Frühling. Mein Motto. Mein Statement.